Вне Реальности

Вечер. Дождь. На улице пахнет мокрым асфальтом. Промокший и замерзший город принимает еще одного Наблюдателя. Сколько их? Если честно, не знаю. Лишь уверен, что они – реальность.
У каждого из них есть свое окно. На разной высоте. Они просто стоят и молчат. И восхищаются дождем. Для них он… нельзя объяснить, нарисовать или представить. Он просто их цель. Если хотите, Бог.
Эти Наблюдатели не боятся молний и грома. Для них – это его дети.
Они постоянно живут ожиданием. И наслаждаются счастьем обретения, собственным, личным.
Иногда окна остаются одни. Их хозяева идут на свидания. Ветер, Дождь и Человек – вместе.
Люди - наблюдатели живут этими эмоциями.
Они – поклонники стихии.
Они – люди дождя.

Слезами по карнизу
Человек одинокий
наверху небо
земля под ногами
Он смотрит в небо
мозг разрывает
сердце глючит
нервы расстроились
кровь одинокая
медленно больно
выкинут повод
причины остались
связь просмотрелась
мир улыбнулся
не ждал он ударил
ветром холодным
разбитые окна
сердце не плачет
сердце не дышит
осколки стекла
там на асфальте
крови немного
больше печали
он одинокий
любовью расстроен

Нежность. Свобода. Откровения. Чистота.
Разум молчит, а чувства словно взбесились.
Любовь - это поступок.
Любовь - это когда рядом с другим человеком
ты теряешь над собой контроль.
Когда все твои мысли молчат. И ты молчишь.
И она.
Вы просто смотрите друг на друга.
Жаль, что это все быстро заканчивается.
Любовь, увы, не вечна…
Несколько лишних слов…
И крах… Все зря… Но все неизбежно…
Разум снова рядом с тобой. А чувства?
Да черт с ними, кому они теперь нужны…
Ты снова один. А вокруг пустота. И внутри пусто.
И жить жалко… Но нужно!!!
И проходит время. Ты снова начинаешь искать.
Ты снова задаешь вопросы. О смысле. О жизни.
Достаешь свой старый, давно позабытый дневник.
Чистый лист.
Молчишь. Закрываешь глаза.
Плачешь.
Только слезы какие-то не смелые, робкие
и в тоже время чистые, детские…
Рука сама тянется к карандашу.
Начинаешь писать.
Искать ответы…
Почему-то вопросов набралось так много???
Жаль, страница быстро закончилась.
Ты приходишь в себя.
И видишь, что все это время
ты постоянно писал только одно слово.
И это слово…
ЛЮБОВЬ!!!
А когда за окном город просыпается злым и жестоким,
ты понимаешь, что вечными остаются всего три слова:
Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ!

Однажды вечером вышел на улицу. Прогуляться. Моросящий дождь и легкий ветерок мне никогда не мешали.
Секунда. Одного взгляда хватило. Небо черно-белое.
Нет, правда. Все остальное – как всегда. Дома, машины, люди – разных цветов и оттенков. А небо черно-белое. Как в старом кино прошлого века. И страшно. Не поверите, но мне действительно стало страшно. Как будто мир разом потерял большинство красок. Осталось только черное и белое.
Пауза в мыслях. Нечего сказать и подумать. Просто все стало сразу на контрасте. Ничего лишнего. Или одно, или другое.
Удивительно, но бежать от этого вовсе и не хочется. Дождь становится все сильнее. А я стою и смотрю на мир монохромного изображения. Всего два цвета. И все так просто.
А люди продолжают бежать по делам. В разноцветных одеждах, с макияжем всех цветов радуги. Торопятся, спешат. Бегут к будущему, которое в итоге будет черно-белым. Мир не настолько идеален, чтобы воспринимать его без лишних, местами неправильных (только не для меня) мыслей. Я для себя все решил, когда взглянул на вечернее небо. Возможно, это только иллюзия, мираж или особенности вечернего пейзажа во время дождя. Может быть.
А все-таки небо черно-белое….

Я художник твоeй жизни.
В белом шарфе на зимнем пляже. Море замерзшее навевает тревогу. Кажется мне - тишина с тобой рядом. Холодно пальцам. Но ты без движений. Камни спрятаны снегом. Напрасно… Стоишь, ждешь, не уходишь. Ответы так просто никогда не приходят.

Я художник твоeй жизни.
В красном шарфе на летней прогулке. Солнечный ветер - улыбки на лицах. Оставля-ешь меня, стремишься к свободе. Думаешь легче станет от боли. Напрасные слезы. Но ждать я не буду. Рамки твои выкину в мусор. Времени мало. Нас с тобой двое. И каждый в свободе.

Я художник твоeй жизни.
В сером шарфе в весеннюю бурю. Природа рыдает, я брожу в бессознании. Поиски цели обернулись провалом. Сесть, покурить - только времени трата. Жизнь не мгновение, нет боя в секунде. Хочу быть в полете, в одиночестве боли. Отсутствие красок - не свиде-тельство горя.

Я художник твоeй жизни.
Лишь осень осталась - время покоя. Прожитое время - красок веселье. Шарфов больше нет. Ее, кстати, тоже. Она где-то бродит по другим тротуарам. Встретимся ли? Не-актуально. Возвращение к ранам - болезненно, глупо. Каждый из нас сторонник покоя. Осенью дождь, на морском побережье. Ветром измучен черный зонт надо мною…